di Lorenzo Vazzana – Ogni volta che tornava lì, aveva la sensazione che il tempo si piegasse. Non c’erano orologi né rumori, solo l’eco antico dei passi sulla pietra e l’odore salmastro che si arrampicava sulle mura scrostate.

Varcando quell’arco, come un rito, sentiva il cuore rallentare, come se l’anima sapesse riconoscere la soglia tra il mondo e una dimensione segreta, fatta di silenzi e mare. Un tempo, da bambino, correva fino alla riva per ascoltare le onde raccontare storie.

Ora, adulto, ci tornava per ricordare. Era un rifugio, non un luogo. Una promessa sussurrata tra le correnti, un angolo sospeso dove la bellezza non chiedeva nulla, se non di essere sentita.